Что-то в рифму слова не струятся, не вяжутся,
Не рисуются образы в сложную вязь.
Ты мне что-то сказал неприятное, кажется,
И откуда-то сразу досада взялась.
Ах, не надо кормить меня сладкими бреднями!
Я давно в них не верю... Такие дела!
Может, это и есть - кризис возраста среднего?
Наконец-то и я до него дожила!
Шепчет грустно фигура: "Поела бы вкусненько!"
И скрипит изможденный за сутки Ай-кью.
Позвонила подруга: "Давай по шампусику!"
Позабыв, что его-то как раз я не пью...
* Gop
Что-то как-то не пьется и даже не курится
(Впрочем, кажется, я не курил отродясь)
Вот сижу словно сыч или мокрая курица:
Без идей, перспектив, ни к чему не стремясь...
И тому, кто позволил себе неприятное
Саламандре сказать, я не вырву язык,
А нахмурюсь и буркну чего-то невнятное
Типо: «Зря ты так» или «Не прав ты, мужик»
И не вижу в себе я защитника ярого
Точных рифм, гладких фраз и ритмичности строк.
Это признаки кризиса возраста старого,
Ибо средний мой возраст закончился в срок ...
Расхворалась душа... Как гитара расстроилась.
Ловких рук не найти, что подтянут колки.
А когда-то весьма даже дорого стоила
Оболочке наружной своей вопреки.
Опустилась душа... Заросла вся бурьянами.
И двустрочие даже не дарит за год.
Ходит-бродит она: не трезва и не пьяная.
В подаяние рифмы чужие берет.
Словно в саван она одевается в белое,
Но молитв о спасеньи едва ли прочтет.
Знать, уже наступил кризис возраста зрелого,
Коль не ставят в психушке пока на учет.
* Skarlett
Стал ты грустен и тих. Разлюбил свои шалости.
Не стебаешь мочалок. С друзьями не пьёшь..
И сквозит в их глазах выражение жалости:
«Безнадёжней его лишь раздавленный ёж».
Надоела мелодия шлягера модного.
Про вишневую шаль ты запел вдруг романс.
Так приходит он, кризис мужчины свободного,
Предвещающий женской мечты ренессанс.
* Mysh
Так хотел стать известным поэтом, но этого
Не допустит жестокая карма моя.
Ну куда мне в поэты, поскольку поэтова
Даже внешность должна быть особой, а я
Не имею орлиного гордого профиля
И не связана с литературой семья?
Знаю, ночь для поэта как соль для картофеля –
Это лучшее время нетленку ваять,
Но не стану Шекспиром, Бодлером и Пушкиным,
Общепризнанным светочем целой страны,
Потому, что, когда доберусь до подушки я -
Никакие стихи мне уже не нужны!
Беззастенчиво трачу бесценные ночи я,
Вдохновение плавно стремится к нулю.
Да не плачьте вы, ямбы-хореи и прочие -
Поищете поэтов, а я подремлю...