* Лиса
Почему же ты меня, любимый, бросил?
Я, наверно, не такая как другие?
Не могу тебе дарить своей любви я,
Я могу нарисовать стихи про осень.
Ты уходишь, потому что в этом мире
Не бывает нарисованного счастья,
Не спасает от осеннего ненастья
Нарисованный очаг в моей квартире.
Ты уходишь, потому что не умела
Про весну нарисовать я даже прозы.
Эта осень, проливающая слёзы,
Очень быстро, почему-то, надоела.
* Ржа
Я вернусь и ты плеснешь мне в чашки-плошки,
Кипятка пустого щедро, прям по риску,
И борща, без свёклы разной и картошки,
Без морковки и другой какой редиски.
Выну я тогда початую бутылку,
И на донце запоет веселый ветер,
И рассыплются по полу невидимки ...
Зря с порога думал, что уже не светит!
* Skarlett
Бросил просто. По-английски. Не прощаясь...
Отражением в трюмо любуясь зыбким,
Взяв помаду, распишу себя улыбкой.
И не важно, что под ней не улыбаюсь.
Алый рот на белой маске Коломбины,
Плащ под цвет уже не нашей общей ночи,
Смех похож на плач, но, кажется, не очень...
Трудно, знаешь, в роль вживаться нелюбимой.
* Лиса
Ты не ждешь восторг желёз – набухших почек,
Не могу тебе отдать свою улыбку,
Исправляя эту глупую ошибку,
Я отдам тебе мазки корявых строчек.
Пусть не стихли отголоски пересуда,
А сегодня – как вчера – не воскресенье,
Не мешают отдаваться вдохновенью,
Неумытые коленки и посуда.
Не сварить мне борщ без мяса и редиски…
Ты не думай, я большая и не ною –
Я готова к апогею паранойи –
Рисовать тебе любовные записки.
Я могу как пионерка в пятом классе
Рисовать свои записки каждый вечер.
Что ж поделать, к сожаленью, это легче,
Чем соседство на заезженном матрасе.
* blesna
Ты ушёл... И не дождался мяса в супе,
Чистых чашек и отглаженных сорочек.
От любви моей настырных глупых строчек
Отмахнулся отговоркой.. тоже глупой.
Ладно, что ж, а я ещё умею песни...
Но до них роман стремительный не дожил.
Рву листы, потери радостно итожа,
И вперёд стремясь, опять кружу на месте...