По азбуке опавших листьев
Читаю осень, будто книгу.
Она ж рисует желтой кистью
Свой иероглиф – бренность мига.
И заливается слезами,
Что этой мудростью владеет.
Дожди… Дожди идут часами.
И стынет мир, и холодеет.
Он понимает безутешность
Ее и действует в угоду,
Поспешно изменяя внешность
Перед скорбящею природой.
Сию угодливость похвальной
Я назвала бы. Год от года
Мир с нами честен. Мы ж нахально
Не ценим это ни на йоту!
* Соболь
Мир честен с нами? Это правда.
Его читаешь – видишь фигу,
Но ей не веришь, в нём лаванда,
Что вложена засохнуть в книгу.
И как сказать? Здесь можно верить
Во всё, что хочешь, было б счастье,
Пусть распахнутся шире двери,
Но вот облом, а там ненастье.
Но это тоже поправимо,
Хватило б смелости, удачи..,
Вперёд, в ненастье, стужи мимо,
А как ещё прожить иначе?
Опять осеннее ненастье
Баюкает, сгущая тучи.
Замедлен пульс в моем запястье.
Неспешны мысли и тягучи.
Снаружи воздух изрешечен.
И капли бЫстры, будто пули.
Мир обнажен и рассекречен,
И пуст, как разоренный улей.
Деревьев голых силуэты -
Углем рисунок на асфальте
Промокший. Не хватает цвета!
Мой город в серо-бурой смальте.
И даже скука здесь уместна.
Мы с нею свыкнуться успели.
Природа поступает честно,
Предупреждая за недели.