* blesna
Не масло я возьму, не акварель,
А глупые весёлые фломастеры.
И нарисую наш с тобой апрель
С уверенностью признанного мастера.
Оранжевая юная трава
Сбегает смело в камыши прибрежные.
В малиновые чудо-рукава
Царевна-речка вдела руки нежные.
Чредой лимонно-розовых полос
Кичится лес, как модными обновками.
И молодой, совсем зелёный, лось
Смущается движеньями неловкими.
Лиловый дым над синею трубой.
И жёлтый аист - таинством обыденным.
А самым ярким цветом - мы с тобой.
Прекрасным! Совершенным! Но... невидимым...
Возьму, что проще. Детские мелки.
И на асфальте точными движеньями
Я нарисую тонких две руки
В немом почти молитвенном сложении.
Я нарисую влажные глаза,
Чтоб не понять: от счастья или горести.
Не собранная в капельки слеза
Чувствительней для сердца и для совести.
Я нарисую челки легкий взмах.
С такими в детстве, помните, ходили мы.
О, Боже, это в прошлом я сама!
Некстати дождь... И мой рисунок вылинял.
* blesna
Возьму клубнику, сливки, шоколад -
У боди-арта вариантов множество.
И может статься, сам не будешь рад,
Что согласился на мои художества.
Прекраснее не видела холста,
Рисую вдохновенно и внимательно.
Я знаю, роль модели не проста.
Терпи! Ведь неподвижность - обязательна.
Своих же правил верная раба
Колдую не спеша над чуткой кожею...
У росписи жестокая судьба -
Её в одно мгновенье уничтожу я...
Неважно, что пока идеи нет,
Есть карандаш, альбом для рисования.
Сперва рисую несколько котлет
(Я есть хочу)Потом ещё лазанью.
С такой едой - не выпить просто грех!
А, не проблема!- Взмах волшебной палочкой,-
Текила и кокосовый орех.
На выпивке с едой поставлю галочку.
Руке труднее стало рисовать,
Не столь воздушны все её движения.
Она рисует мягкую кровать,
На ней подушек сонных возвышения.
Отяжелели веки, и на грудь
Упала голова. Творить - не семечки!
Я завтра дорисую что-нибудь,
А нет, так превращу в квадрат Малевича!
А как насчет простых карандашей?
Неярких, но по-своему заманчивых.
И силуэты чувств в своей душе
Наброском карандашным обозначу я.
Пусть будет красным яблоком любовь.
Недаром этот плод раздором славится.
Для ненависти черный приготовь.
Для счастья – желтый. Он мне очень нравится.
Спокойствие в зеленый облачу,
Пусть к небу он потянется травинкою.
А синий цвет мечте своей вручу,
Укутав облаками-пелеринками.
А горя фиолетовый сугроб
Не буду рисовать ни в коем случае.
Чтобы страданьем не морщинить лоб.
И чтоб потери сердце мне не мучили.
* blesna
Привычно мастихин* лежит в руке,
А на палитре смесь карминно-алая.
В решительном, отчаянном мазке -
Тоска и страх, которые скрывала я.
Всё стерпит неживое полотно -
Каким оно не подвергалось опытам.
Рисуя, исцеляюсь заодно,
Выплёскивая боль на холст безропотный.
И расцветает ярко-красный мак,
Такой безумный, что сосёт под ложечкой.
Себе признаться вовсе не пустяк,
Что в этом буйстве есть... меня немножечко.
*Мастихин - шпатель, мастерок, служащий, в том числе, и для нанесения краски на холст.
Простым карандашом абстракций ряд...
Нажим сильнее, здесь - почти до Черного.
Осудит, не поймет сторонний взгляд
Наброска монотонного и вздорного.
В нем грусть-тоска моя … Штриховкой - тень.
Чуть растушую, и подправлю ластиком.
Тускнеет Белый... Но наступит день,
И я решусь купить набор фломастеров!
* blesna
Я вся щемящей нежности полна.
Я - акварель под взглядом нерешительным.
Когда в окно закатится луна,
Художник мой, ты будешь победителем.
На глади серебристого листа
Мой абрис. И дрожащими ресницами
Рисуешь, словно тонкой кистью став,
Цветы над запрокинутыми лицами.
Моя палитра - чудо из чудес,
От призрачности льда до густоты огня.
А чтобы свет волшебный не исчез,
Слезами счастья, милый, разбавляй меня...
* Соболь
Ночь минула. К рассвету новый день
Крадётся, забывая всё вчерашнее.
По чистому холсту сползает тень.
Натурщица заснула по-домашнему.
Что снится ей, какие чудеса?
Возьму я кисть, сейчас нафантазирую,
Точней, ещё бросок, и небеса
Мне облаком причудливым позируют.
Фонтан и вишня, и под ней – она
С улыбкой спит по-детски безмятежною,
И не прогонит сладостного сна
Вишнёвый цвет метелью тихой нежною…
Она проснулась. Я спросил тогда,
Не это ль ей привиделось по случаю?
- Конечно нет, но я хочу туда,
Вздремну ещё, Морфея чуть помучаю.
Неумолимы ластика мазки -
Питаются штрихов моих излишками.
Стираю с губ печали уголки.
Любуюсь подрастающим сынишкою.
И свой портрет писать перестаю.
Беру блокнот. И в нем рисую мальчика –
Судьбу голубоокую свою,
Успевшую в гуашь засунуть пальчики.
Рисую грузовик без колеса,
Зверей из плюша полчище немалое
И с прищуром лукавые глаза
Того, кто послушанием не балует.
Под чуткою рукою карандаш
Ласкал листок отточенным движением…
А ну, сынок, давай смывать гуашь!
Кто там такой чумазый в отражении?
* Olor
Какой однако неприглядный холст
Пугает ранним утром в отражении.
На нём - забот повисших длинный хвост,
И кое-где намётки разложения.
Но для чего-то ж руки нам даны,
А в руки - всевозможными оттенками
От navy blue до ядовитой хны
Весь спектр... Кто нынче? Блонда ли, шатенка ли?
Там подрихтуем и припудрим тут,
И подведём, и затушуем тщательно.
Кто знает, вдруг черты приобретут
Вид живописный, свежий, замечательный:)