* Osoba
В пояснице был прострел,
Ощутил себя я старым
И подумал – всё, созрел,
Приступаю к мемуарам!
Вот уж лысина видна,
Так и жди, пойдут внучата,
А ведь книжка ни одна
Мной о жизни не зачата.
Жизнь моя была не мёд,
Но отнюдь и не горчица..
Как их пишут, хрен поймёт!
Чем таким бы отличиться?
Например, начну с конца.
Всем известно: в нём начало.
Мне достались от отца
Лишь долги, кот и мочало.
Всё я в жизни сделал сам:
Новый долг, рояль под вишней,
Из рояля - будку псам
(Был рояль мне в жизни лишним).
Долго маялся с котом:
Яда дал ему на блюде...
В общем, начал жизнь скотом,
А потом пробился в люди.
Что сказать? Что жизни треть
Проводил в своей кровати.
И надеюсь, что и впредь,
Буду там - на мой век хватит.
Ел, и пил, еще дышал -
Нагло потреблял ресурсы,
Не вписался ни шиша
Я в историю искусства.
Не ваял, не мучил холст,
Не снимал о зэках ленты.
Был мой путь настолько прост,
Что поверить трудно в это.
И сейчас мой час настал,
Я практически на пике.
Жаль, не всякий пьедестал
Вес мой выдержит великий!
Я великий в простоте,
Это вам, не щи и лапти.
Ну, проспал я жизни треть,
Но не где-нибудь, в кровати!
Был ей верен, коль не пьян.
Правда, пару раз бывало
Завалился на диван,
Но не спал! Читал журналы.
Мемуарная тетрадь....
Не ищу твоих сочувствий.
Ненаглядную кровать
Так любить, поверь, искусство!
* -простите великодушно, уж больно понравился отрывок)