Я не поэт, простой строитель.
Ещё медиевист – любитель…
Сражаюсь часто на мечах
(на деревянных), так крича,
Что рассыпаются кольчуги
(пластмассовые) у «врагов»,
А голенища сапогов
(картонных), рвутся от натуги.
Играю часто в Робин Гуда
(Купил на рынке старый лук,
наделал стрел). Стреляю худо,
Но научусь, я не безрук.
* ЭмДжи
Я не поэт, я лишь писака.
Я не нахал, не задавака.
Писачу ночью, да в тиши,
Кропая вечные стиши.
Перо мое поет, слагает,
И в веренице лишних слов,
Увековеченных Богов,
Себя найти мне помогает.
Пишу порой о чем-то важном
Вдыхаю дым, куря табак.
Порою крою трехэтажным...
Бывает с каждым. Что, не так?
Я не поэт, но гений прозы.
В писательском апофеозе
По сто страничек в день, порой,
Я выдаю. Чем не герой!
Гора исчёрканной бумаги,
А также дисков и дискет,
В моём сарае. А в башке
Нетленки поднимают флаги.
Но вот беда: пока, со славой,
Я не дружу, дела плохи.
Зашёл к Писакам, крикнул "Браво!",
И... начал сам писать стихи.
* Osoba
Я не поэт, не поэтесса -
Во избежанье слёз и стресса
И, дабы сбросить груз с души,
Писачу, знаете ль, стиши.
К себе зазвав другую Музу,
Взорвав на части тишину,
Рояля мучаю струну,
С души свергая прочь обузу.
И вот душа уж невесома,
Резва, свободна и легка,
А руку радуют объёмы
И вес немалый кошелька.
* Свет
Я не поэт и вряд ли стану,
Всё к нотному тянуло стану,
Но одержали цифры верх,
Ведь посчитать порой не грех.
Писачить всё же веселее,
Когда заточено перо,
А за окном октябрь, серо,
Стиши писачьи душу греют.
Никто за это не заплатит,
Лишь иногда по носу «щёлк»,
Скажу себе: наверно, хватит?
Но заведёт же Белый Волк!:))
Я сам завёлся не на шутку,
Хотя в Писаках только сутки.
Ну, две недели, ей-же-ей,
Мочу пелёнки, так точней.
Хотя поэтом быть несложно:
(Морозы-розы, кровь-любовь).
Я, после множества "блинов",
Решил, что не по мне те вожжи,
Которыми Пегасом править
Кому-то Музой суждено.
Но всё ж, Поэзия - отрава,
Она - как пьяное вино...
* Егорка
Я не поэт и не прозаик,
Не музыкант, не олигарх,
Не сочиняю пошлых баек,
И всё своё ношу в штанах.
Грозит машина развалиться,
Грызу добычу, как койот.
Ни разу не был в "загранице"
(Хохлы не тянут на неё).
Весь день ишачу, будто кляча,
А в черепной коробке - гул.
Дык чо бы мне не пописачить,
Раз это всё, что я могу?
Я не поэт, не надо грязи!
Поэт велик, в меня не влазит.
Поэт работает душой,
А я... ну, в общем, небольшой.
Поэт обычно полон страсти,
Он мечет молнии в ночИ.
А я тут вешаю зачин,
Ну а потом он в вашей власти.
Поэт - он ловелас, он мачо,
И каждый, как последний, день.
А я кажинный день писачу,
И, вероятно, дребедень.
Егорка и все остальные Писаки, привет!
Егорка, ты написал отличный стих, но не по заданной схеме рифмовки, она разная в каждом катрене.
* ВсеЛенка
но при этом зачинатель, заметь, вправе хотеть соблюдения заданного размера всеми продолжателями:)
* Лиса
А я разве что против зачинателя имею? Я б тоже обиделась, если бы мне размер поломали :))) Егорка! Ты по што схему нарушил? :))))
Ну пущай остаётся в виде исключения, стих-то хороший. Но только штоб это в традицию не превращать, хокей?
* Егорка
Фига тут дюбаты :-) Волк, всё в твоих лапах, имеешь полное право удалить, потому как переделывать тут - только язык ломать.
Кароче, признаю свою вину, Волк - выноси приговор))
(И не жалей никого)
* Gop
Я не поэт! И стихотворный
Мой памятник (нерукотворный)
Слегка нелеп, и от того,
Никто не смотрит на него.
Недавно, я своей главою
Вознесся до ТАКИХ высот...
(чуть выше плинтуса) и вот,
За это, награжден с лихвою.
Писака (самых честных правил),
Хоть по ошибке, ну и пус(т)ь!
Мне, эту…, «клёвопись» поставил -
Теперь ходю, собой гордюсь…
Меня не было на сайте (и дома) сутки, потому сразу не смог ответить Егорке.
Не буду удалять, так интереснее. Получается тема с дебатами, нестандартная. А на Егорку налагаю штраф: написачить в этой теме стих ещё лучше того, первого, но в заданном размере. ОК?
* Егорка
Ну, к сожалению, всё, что я хотел сказать по этой теме, я уже сказал, поэтому стирай нафик всю ету дискуссию, должен буду :-)
А для меня стихов творенье
Не творчество, а так, мученье.
Построчно платят мне за них,
Я каждый вымученный стих,
Пишу то в лесенку, то в столбик,
Разбить стараюсь на слова,
Чтоб из того извлечь "навар",
Как из костей дворовый бобик.
Так кто же я? Самооценка
Меня в могилу не сведёт.
Зовут: Е.....й Е.......О,
Всю жизнь - придворный стихоплёт.
* Spotter
Я не поэт - мучитель "клавы".
Строчу стиши не ради славы:
Шкворчат они в моём нутре,
И прёт наружу всяка хрень.
И мне вполне комфортно здесь
(Я вам признаюсь честно в этом)
Среди таких же непоэтов
И, миль пардон, непоэтесс. =))
Поэт имеет лавры, званья
И творческие вечера;
А я - писака по призванью:
Мне в кайф! А слава... эээ... зачем?
Я не поэт. Уж я-то знаю,
Хотя, бывает, иногда я
Не ради славы - для души
Пишу стишата. Иль стиши?
Итак, увы. Я - не поэт.
Но вот - не верится народу,
Он то заказывает оду,
То подавай ему сонет.
Достали, право. Каждый-всякий
Кричит: "Давай, гони сонет!"
Покину мир, уйду в писаки
Здесь все такие. Разве нет?
* Волк
Я не здоров, не пьян, не болен,
Не холм, не речка, и не поле,
Не трезв, не громок, и не тих,
Не отличу от прозы стих.
Я не к тебе, не к ним, не к вам,
Я не Христос и не Иуда,
Не здесь, не около, не там,
Я никогда и ниоткуда.
Не Новый год я и не Пасха,
Я не рассольник, не омлет,
Не знаю лик на мне иль маска,
Я – знаю точно – не поэт!
* INTIM
Я тоже не поэт, я знаю.
Хотя и в рифму попадаю,
Слагая ночью пару строк
И подводя другим итог.
Стиши мы пишем, чтоб общаться,
Поплакать или посмеяться,
Нахально, дерзко, но любя,
В кругу похожих на себя.