* Olor
Вот он - опыт, что соткан по ниточке
На станке измеренья четвёртого -
Ни тебе удовольствий, одни тычки,
Да давление воздуха спёртого
В лёгких, кованым обручем стянутых -
Что родится в них - песня ли, стоны ли?
И пойду ль к ново-родным гостям "на ты",
Иль взашей, да и вставить пистонов им?
Опыт тяжек, но свой, и поэтому
Нам тащить его дальше в континуум.
Но ведь циники, а не эстеты мы.
Разберемся, хотя и противно нам.
* Olor
Разгребу, не поморщусь - я сильная!
Что в муку перетру, что на тряпочки -
Из лоскутьев собрать можно стильные
Впечатленья пейчворком... Дурят очки
Соплерозом сквозь стёкла румяные,
Но в роцессе разбора циничного
В контину-ума дебри туманные
Я себя запущу атипичную