Поломанный мольберт, и высохшие краски,
Мужчина, пьяный в хлам, на выцветшей софе.
Здесь был опять дебош, распитие и пляски,
Валялся на полу в разбитой рамке Фет…
* Архар
На кухне опочил натурщик мордой в суши
И туалет закрыт. Да знаю я ,кто в нём!
Да где же те врачи, что вылечат их души?
Опять реву навзрыд. @бись оно конём!
Пустой бесцветный день живет в квартире этой.
На скомканную жизнь под лупой смотрит тот,
Кто видит все и вся, с заката до рассвета,
Надеясь все же, что "художник" оживет.
А там, под потолком, на пыльных антресолях
Лежат наброски лиц в цветном карандаше.
Рассматривать штрихи теперь доступно моли,
А в комнатах парит прожитости клише.
* Вентиль
Но есть в туннеле свет, не время ставить точку:
Вернулась с юга моль, под кранами капель,
Весна еще придет, в герое пухнут почки,
Не вешай бюст на гвоздь, натурщица-модель.
И печень бухнет в нем. Потресканные губы
Слова любви поют... Но только ты не верь!
Он пьян, всего лишь пьян. И заржавели трубы
В купальнице его, где покосилась дверь.
Но чу! Скрипит доска, вверху на антресоли.
Проснулась муза вдруг, что столько лет спала.
Умылася росой, поела моли с солью,
Исправила мольберт и в ванной прибрала.
Ей тот, "кто вечно бдит", закатом машет ярким.
Его б нарисовать, его б запечатлеть.
Художник удивлен: в душе как будто жарко,
Ломается судьбы ,пропитой было, клеть.
Он к краскам - те сухи, как Гоби среди лета,
К буфету - там есть джем и мед и шоколад.
Все на палитру! Холст- вот половина пледа.
Берет он в руки кисть и поправляет бант.
Мазок, еще мазок. Зашлась в восторге Муза:
О, как горят глаза! О, как уверен взмах!
Преображенный плед. Покрашен даже узел
на бахроме его. Но вдруг...Увы и ах.
Как розовый кирпич, закатное Светило,
А пенных волн гряда - клубок зеленых змей.
В крик Муза:"Милый мой, ну, что вдруг накатило?"
Художник зарыдал:"Не нравится - убей!".
* Fish
Пронзи кистями грудь, измаж меня в кармине,
Свяжи меня и брось, как агнца, на алтарь,
Души меня чулком, сожги меня в камине
Раз не могу писать божественно, как встарь...
* Slav
Я бездарь! Дилетант и в том, и в сем, и в этом...
Прочь вышвырнут резец, палитра - под столом,
Поллитра - на, я - за. Вот выпью - и поэтом
Вмиг стану. И умру... И скажут: "поделом"
* VITEK
О, цензора рука! Ты почему жестока!?
Ведь муза так легка, чуть дунь - и улетит.
А каждая строка душевного потока
Мечтает тоже жить, пока творец смердит.
Нет, Муза-то была из старомодных, видно...
Ведь это же модерн! Она не поняла!!!
На антресоль ее! За плед теперь не стыдно!
Я знаю, я Творец! Душа в колокола
Звенит! Уже рассвет в окно негромко стукнул.
За красками пойду! За кистями с утра!
Модерна муза, дай же мне скорее руку,
Я прошлую - прогнал. Она, увы, стара.