* Санька
Вместо предисловия:
"Что за поэты - не могут времени на портвейн выкроить?
А вот Блок-то писал: "...наутро их рвАло, ПОТОМ, запершись, / работали..."
Обратите внимание на слово "ПОТОМ" в контексте! Т.е. настоящий поэт должен работать ПОТОМ - после того как он нажрался, поблевал и умылся! А так из вас (нас) блоков никаких не выйдет, друзья! :) Давайте как-то культурнеть, возвышаться над собой, кц!"
А. КАПУЧЧИНИ
* И ведь Антоха прав!... :)))
* Санька
Сегодня снился чудный сон,
Как день портвейна отмечали
В среде писаческих персон...
И я проснулся весь в печали.
Как было весело, тепло,
Болтали обо всём часами
И как наутро нас рвалО...
Всех клёвописными стихами.
И разогнав табачный смог
Над банкой, полною окурков,
Я пожалел вдруг, что не Блок...
А лишь какой-то Санька Бурков.
* Vada
По утро снилась дребедень:
Мол, я - писака (это кто, блин?)
Читал стихи... Глотал портвейн...
Опух и посинел, как гоблин...
С бычком, приклеенным к губе,
Чесался ...опой о берёзу,
Потом, писачий гимн допев,
Сменил поэзию на прозу:
К кому-то лазил в декольте...
Был бит (бутылкой и ногою)...
Да... Пережить Портвейна День -
Приснится ж, Господи, такое!
* Санька
Дымил так радостно мангал,
И кто-то со стаканом в лапах,
Всем водки с пивом предлагал...
Чтобы отбить портвейна запах.
Сам Капуччини пел романс:
"Куда ушёл наш китайчонок..."
Чем слёзы выжимал из глаз
И у парней и у девчонок.
* Сирена
как я вас обожжжаю!!! Отрада души моей :)
(Мысленно жму на Вадину стрелочку 28 раз!!!)
Светился пурпуром апрель,
Гимн подхватили птичьи стаи...
Кружил общенья сладкий хмель
(по кругу шла уже шестая)
Что ни Писака - то эстет!
В поэзии и прозе ловок.
(Ах, кто-то лазил в декольте! -
Но это мелочь, право слово)
Веселья буйного размах
Подхвачен был Москвою всею.
...и я проснулась вся в слезах:
Ну почему я не Есенин?!
* KGram
Ощупав мелочь в декольте,
Амбре портвейна обезвредив,
Я снова пил, и пили те,
С кем вместе шалой рифмой бредил.
Портвейн глотая жадным ртом,
Лелеял робкую мыслишку,
Что вот придет оно - ПОТОМ,
И напишу в три тома книжку.
* Санька
Да, Ген, "мелочь" - это сильно! :))))
Мешать ли водку и "Агдам",
Чем "Три семёрки" запивают...
Прошу прощения у дам,
Но знанья тут не помешают.
Что там сухое "Каберне" -
Фигня! Портвейн для музы лучше...
И тут обидно стало мне,
Что я, увы, совсем не Тютчев.
* Сирена
Гена, гад!!! ты бы хоть секретов не выдавал )))))
Который год мне этот сон
Весною напрочь сносит крышу:
Вино...гитара и шансон...
Нам День Портвейна дан был свыше!
Дурманом шалых рифм дыша,
Размером меряясь умело -
Несется в небеса душа,
В кусты (блевать) несется тело.
Презреть бы путы всех оков!
Узреть бы морд родные лица!
Ах, почему я не Барков -
могли б Писаки мной гордиться!!!
* Slav
О, как меня рвало в кустах!
Какие рифмы, ритмы, звуки
Соплёй висели на устах!
В глазах темнело, ноги-руки
Тряслись что листья на ветру.
Я ржал как сивая кобыла,
И говорил "уймись" нутру,
Оно не унималось: било
Фонтаном! Я сдержать не мог
Поток. Душа моя рыгала,
А тело, повалившись с ног,
Ударилось о край мангала.
О День Портвейна, знает тот,
Кто был тобою обработан,
Что нужно пить "Агдам" - не пот,
Тогда и рвать не будет ПОТОМ.
* Санька
Когда закончился "Агдам",
Стихи полезли, словно лава.
Я их "в окно бросал", как хлам -
Писачья русская забава.
И стёкла вдребезги!... Нюанс.
Нет, на стихи грешить не станем -
Уж извиняйте, но не Хармс...
Тому виной - обычный камень!
Услышу в новостях с утра,
ПОТОМ сюжет покажут в лицах,
Как пис-вандалами вчера
Была взята Москва-столица.
О, как же мы неслись! Скорей!
Вперед-вперед, на День Портвейна!
И не Москва-река - а Рейн
И не Бурковы мы – а Гейне!
Осилив водку, в темноте,
Решили: «Пить, так пить красиво!»
Но мелочи из декольте
Стрясли у нищих лишь на пиво.
Ну что ж! Смелей! Пошли на штурм!
Душа просила рифм и водки,
Перевернули сотню урн
И разодрали гимном глотки.
Побиты стекла бутиков
И гипермаркетов витрины.
Как стекла перебить легко
Всего-то лишь стихом неВИННЫМ!
И, обогрев себя потом
Бесценным жидким капиталом,
Вбирали рифмы жадным ртом,
А муза наша лишь икала.
Наполнилась Москва-река
Блевотой творческой и пОтом
И затопились берега,
Ущерб большой речному флоту!
Довольно расползлись в ночИ
С последней каплей в стеклотаре.
Берите город, москвичи,
Мы вам его бесплатно дарим!
* Санька
Пусть промелькнут года, как день,
Но не изменимся мы с вами.
И снова будем пить портвейн,
И лихо "окна бить" стихами,
И "культурнеть" прям на глазах,
И "возвышаться над собою",
По мелочам - сидеть в кустах
Ну, в общем... отдыхать душою.
Полно у всех своих забот,
Но не отступим ни на йоту.
Как только наш ДП придёт,
Друзья, ПОЛОЖИМ на работу!!!...
Подбросим вновь в мангал дровец,
Плеснём в стакан, хлебнём за встречу...
И лишь тогда все (НАКОНЕЦ)
Мы "станем Блоками"... на вечер. :)
* ВсеЛенка
Работать будем мы ПОТОМ!
Сейчас все - Блоки и Шекспиры!
А ну, припустим за гусем!
Писачить перьями - красиво!
Шашлык, девчонки с декольте,
синеет вечер слишком быстро,
и Дамы к ночи будут - те,
и рыцари у ног - речисты,
и музыка игру ведет,
и сказки ночи нам нашепчет,
и озаренье снизойдет,
окутав тайной наши плечи...
Кто там в кустах к утру затих,
Кто розу увидал в рассвете,
портвейн и кровь смешали стих,
бродя в восторженном поэте...
Не ,я не Пушкин,я другой
хоть,впрочем,это где то было
в Москву я больше не ногой
долой портвейн,hello tequila
И зависть черною волной
глотаю пополам с текилой
там день портвейна отрывной
а я?...мдя.. это тоже было...(((
* Natali
Грешно, писаки, вам роптать
(Тем, кто живет в самой столице)
На занятость. А мне наср..ь,
Хочу приехать, чтоб напиться!
И в электричке нараспев
На весь вагон, людей пугая,
От дня портвейна опьянев
Читать стихи, стыда не зная!
Меня быть может заберет
Патруль в родную католажку!
Но не заткнешь поэту рот!
Бурлят стихи подобно бражке.
А протрезвев на нарах я
Поведаю в стихотворении,
Что перепутала, друзья
Я на вокзале направление!
по-моему это лучшее произведение за последние... месяцы! Я - в шоке! Спасибо всем, что хоть так поддержали!!!
Не тот поэт, кто в рот возьмет
Граненый край дешевой тары!
И стих - гавно, и жизнь - не мёд!
Но есть друзья! И есть гитара!
Все остальное - на потом
Отодвигая в одночасье
Казаться, или быть скотом?
Вот в чем вопрос! В ответе - счастье!
Свободный дух опавших тел:
Кусты - алтарь, и лужа - клирос!
Я именно бы так хотел:
Поэты - мы! Гитара = лира!..
Нас, в гроб сойдя, благословит
Осколками убитый гений.
Стихом восторженным пиит
Блевать мне будет на колени.
А я - не Гейне и не Блок, -
Себя для всех порвав на части,
Лишившись вдруг уплывших ног,
Паду лицом в салат от счастья.