Моше Даян, баснописец.

Авторитет, мэр и участковый.(по мотивам 
крыловской 'Мыши и крысы')

Был город маленький - его на карте даже нет,
И в городе том местный был авторитет,
Крутой не в меру - вот купил за ящик водки
Он участкового, и за мешок селёдки
Скупил полмэрии того он городка,
Второй мешок он не достал пока.
Плывёт уже не слух - слушок в народе,
Сам мэр под тем бандитом будто ходит.
Вот раз сподобился наш мафиоз ужасный
В Москву поехать - там небезопасно,
И он пропал - уж с месяц нет его.
Что стало с ним, о том не знаем ничего.
Вот мэру участковый говорит:
"Слыхал я, ныне будем мы свободны,
На солнцевских нарвался наш бандит,
Не сдюжил…" Мэр ему в ответ: "Опомнись!
Коль до разборок дело бы дошло,
Он порешил бы всех, коли на то пошло,
Куда уж солнцевским до нашего "отца"!
С ним Петька с Васькой - круче нет братвы!
Нет, чтоб не потерять лица,
Не рыпнутся на нашего - увы!"

Вот так порою и случается, браток:
Коль ходишь, слабый, ты под кем,
То думаешь, уже и всем
Он будет видится как царь, а то и Бог.
23.05 09:46


Х77
Удел непризнанных гениев.

Однажды, с перепою и тоски
Непонятый, непризнаный художник
Невнятно делал темперой мазки,
Как гуталином делает сапожник.
Сквозь пьяного угара пелену
Блуждает взгляд, не в силах зацепиться,
Но... Видит он уснувшую жену,
И снова ему хочется напиться.
В кого же ты, три зуба снизу вбок,
Растут в непостижимые пространства,
Стенает он, но за мазком мазок
На холст неосмотрительно ложаться.
Он засыпает, в муках бодуна,
И зрит во сне виденье девы чудной,
Прекрасна, моложава и стройна,
И в голове - движенье мысли блудной.
Художник с диким криком восстаёт
Из супницы, как демон из могилы,
Видение покоя не даёт,
И на жену опять смотреть нет силы.
Но чу! Случайно видит полотно,
И что же там? Ему, насмешкой злою,
Маняще улыбается ОНО,
Глазами призывая за собою.
Художник потерял покой и сон,
И выжрав как-то четверть самогона,
За полотном жену поставил он,
И до утра устраивал разгона.
В бреду хмельном неспешно лились дни,
Жена картине рамку заказала,
Но... время, и закончились они,
Зачем-то совесть в гении взыграла.
И прихватив поллитры с огурцом
К попу несчастный правит свои чресла,
Грехи свои замаливать стопцом...
Но исповедь здесь будет неуместна.
Поп долго слушал, бороду зажав,
Души осоловешей излиянья,
Лишь раз, стопцом беседу поддержав,
Занюхал малосолом подаянья.
И наконец промолвил неспеша,
- Сын мой, терзаться вовсе нет причины,
Конечно, твоя исповедь грешна,
Но как занятна мысль насчёт картины...
Ты должен искупить свою вину,
И для сего немедленно исполни
Для блага церкви ты ещё одну,
Такую же, но только пораздольней,
Чай, попадья потолще, чем твоя,
Не тот размер, не то соотношенье,
Ступай же, да прими же от меня
Моё тебе на труд благословенье.

С тех пор ему и вовсе не до сна, 
И под дверями очередь толпится,
Уныло его грустная жена
С картины чудной смахивает пыльца.

 З.Ы. Морали конкретизировать не буду, их тут много.
 29.05 01:34